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Que vous Soyez un Voyageur, une jeune Elue en quête d'aventures ou un simple curieux, Soyez le bienvenu dans notre Antre ... .

Fiers bretteurs, forts en gouaille, fervents disciples de Mariel Taun ou encore pyromanciens dont la passion pour les flammes devient inquiétante, nous aimons affûter nos lames, dépoussiérer nos plus puissants grimoires et partir ensemble, relever les plus grands défis de ces terres ...

Si Partage, Plaisir et Courage sont autant de mots que vous portez en étendard... Si l'envie vous prend de vous investir pour le salut de Telara et le respect de nos valeurs... Alors cessez d'hésiter et entrez .... Votre place est certainement parmi les nôtres ...

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 Contes des profondeurs : Pique-nique à Dramheim

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MessageSujet: Contes des profondeurs : Pique-nique à Dramheim   Contes des profondeurs : Pique-nique à Dramheim Icon_minitimeDim 21 Sep - 11:20

Une dégustation de thé sophistiquée avait été organisée dans les champs d’herbe du Terraquarium. Max le tourbier versait le thé dans les petites tasses avec grande précaution tandis qu’Oliver le colvert réajustait la couverture imperméable.

Meilleurs amis depuis toujours, ils partaient à l’aventure, organisaient des pique-niques, s’amusaient même parfois à échanger leurs accoutrements : Max arborait alors un bec de canard, et Oliver se coiffait d’un couvre-chef de tourbier. Mais ce jour-là était spécial : ils attendaient un invité cher à leur cœur.

« Max, elle est là ! » annonça Oliver alors que Jillian, une jeune Naine, apparaissait au sommet de la colline. Elle accourut dès qu’elle aperçut ses deux amis, qui se levèrent d’un bond pour aller l’accueillir.

« Mes chéris ! » cria-t-elle, embrassant les deux Onir. Jillian avait toutes les raisons d’être émue : elle était leur créatrice, un être mortel qui avait rêvé d’eux alors qu’elle n’avait que quatre ans. Ici, sur le Plan de l’Eau, elle était un Progéniteur, responsable de la création des Onir. Bien que de nombreuses années se soient écoulées sur Telara, elle reprenait parfois ses traits d’antan pour les retrouver, en rêvant des jours passés.

« C’est l’heure du thé ? » demanda Oliver, étouffé par cette étreinte.

« Je ne sais pas trop, on dirait que la nuit tombe, » déclara Max. Le ciel habituellement cristallin de Draumheim prenait une couleur vert-de-gris inquiétante. Les nuages, soudain poussés par des vents de plus en plus puissants, l’assombrissaient rapidement… trop rapidement, se dit Jillian quelques secondes avant qu’un œil extraordinaire ne surgisse des masses nuageuses.

L’orbe de chair déploya des tentacules cauchemardesques, puis il créa une brèche par laquelle il invoqua une créature monstrueuse, dominant la bande d’amis de toute sa hauteur.

Dix mètres de haut, statue d’albâtre dépourvue d’yeux, quatre bras, un sourire assassin qui lui balafrait le visage de part en part. Jamais Jillian n’avait rêvé d’une créature semblable. « Tu n’es pas un cauchemar de Jillian, déclara Max. Dis-nous qui tu es, » essaya-t-il de crier, mais il ne parvint qu’à produire un timide croassement.

« Mon Progéniteur était un adorateur d’Akylios, dit la bête, sautant avec aisance vers les trois amis. J’ai passé ma vie à le poursuivre, infestant ses rêves, empoisonnant ses pensées. Je l’ai rendu fou. Il est mort d’effroi durant son sommeil. »

La créature se pencha sur Jillian : « Le Seigneur Arak m’a montré que le mal était en chacun des Progéniteurs, et que même les plus jeunes n’étaient pas épargnés. » Il passa ses pinces dans les cheveux de la fille. « Je me nomme le Calvaire. Je suis ici pour libérer les Tribulations contre cette jeune fille. »

« Max ! Ce cauchemar a l’intention de lui faire du mal ! » dit Oliver d’une voix étranglée. Dans un élan de colère et de plumes, il s’élança dans les airs et se jeta sur la créature.

Déchainé, le Calvaire attrapa le colvert en plein vol. La créature ouvrit son horrible gueule, et de sa langue rouge, souilla ses lèvres blanches de sang congelé. « Délicieux », chantonna-t-il.

Le Calvaire serra son étreinte et Oliver tomba sur le sol, recroquevillé, inerte dans son chapeau de tourbier.

Max, dévasté, parvint à hurler entre deux sanglots : « Jillian ! Contrôle le rêve comme nous te l’avons enseigné. Utilise son pouvoir contre lui ! »

Le Calvaire se tourna vers le tourbier : « Silence, Onir ! » Il n’en était pas à sa première victime. Tuer un rêve n’était pas aussi gratifiant que de triompher d’un Progéniteur, mais il s’en contenterait. « Pourquoi aides-tu cette fille ? Elle t’a donné la forme visqueuse d’une grenouille ! Tu es héritier de Draum, tu aurais pu devenir un Skelf guerrier ou un léviathan des ténèbres. Tu aurais pu être un puissant Akvan. Mais son esprit faible a fait de toi une bestiole verte et inutile ! Tu devrais lui vouer autant de haine que moi ! » Le Calvaire s’apprêtait à frapper de son appendice en forme de pince lorsqu’il fut interrompu par un sifflement strident.

« Il est temps de régler tes conflits parentaux, horreur sans yeux ! » Au lieu de la petite fille en robe d’été se tenait Jillian, puissante guerrière naine, resplendissante dans son armure de plates empyréenne de belle facture. Elle s’empara de la source de corruption cauchemardesque la plus proche, la purifia et lui donna la forme d’une boule brillante de lumière guérisseuse. Elle la canalisa ensuite vers le canard grièvement blessé, étendu à ses côtés. Le sort faisait son effet ; elle en profita pour lever son épée vers le cauchemar blême et ordonna à son avatar onirique d’avancer : « Chargez ! »

La guerrière fondit telle une flèche sur le Calvaire et plongea sa lame dans le cœur de la créature. Le monstre, qui se vidait de son sang corrompu, parvint à ouvrir sa terrible gueule. Dans un dernier murmure, il dit : « N’oublie jamais ceci, petite. Tu rêveras de moi, à nouveau. Je renaîtrai ! »

Max et Oliver, complètement guéris, serrèrent Jillian très fort contre eux.

« Je suis contente de vous voir sains et saufs, » dit-elle. Jillian avait récemment perdu un ami au cours d’une aventure dans le Rhizome, elle n’aurait pas supporté la mort d’un autre être cher. Dans ce rêve, sa crainte s’était presque matérialisée.

« Je vous aime. Vous êtes mes amis les plus chers, dit-elle. Mais j’ai désormais vingt-neuf ans. Peut-être suis-je trop grande pour les goûters ? »

« Oh ! » caqueta Oliver. « Un pique-nique à Ville Basse ? »

« Ce sont les Satyres qui vont être contents ! » croassa Max.

_________________
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« Pour le lâche, le feu est un danger. Pour l'imbécile, le feu est un outil. Pour moi, le feu est une arme, un ami, un état d'esprit, et les courageux brûlent aussi vite que les lâches. »
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